indiferencia frente a sim

King Crimson - Matte Kudasai

2008-02-21T14:09:00.001-08:00

Matte Kudasai
Still, by the window pane,
Pain, like the rain that's falling.
She waits in the air,
Matte Kudasai.
She sleeps in a chair
In her sad America.

When, when was the night so long,
Long, like the notes I'm sending.
She waits in the air,
Matte Kudasai.
She sleeps in a chair
In her sad America.

Impresión

2008-02-11T15:50:00.001-08:00

Esta es una impresión, y nada más. No deseo, deseo no desear incorporarla luego a alguna forma de composición o de compuesto, que corra en riesgo de pernoctar en el tenue y falaz componiendo. Es una tarde lluviosa de julio, con amargas nubes añorantes de miradas poetas. Yo sólo camino hacia la casa de Malena, camino arrastrando mi cansancio ocioso y mis condenables deseos burgueses de sentarme junto a su ventana a tomar un café. Luego tomamos un ómnibus, qué ridículo: un ómnibus hacia un entierro, y sin flores en las manos. Llegamos a esa sala de albergue transitorio. Patio interno, con pequeñas macetas, a las que probablemente llega un sol fatuo, de domingo, de ropero apolillado. Más tarde cuadros, pinturas automáticas, cuyas manos artífices no puedo imaginar. Parece como si la lluvia ya hubiese parado, y sin embargo todo aquí parece como si hubiese parado, y ya no puedo creer en estas tenaces verosimilitudes. Me veo gris como el afuera, sujetando la mano de la hija de la muerta. Espero algo, tal vez sólo espero algo, algo que necesita ser esperado, algo que tiembla en las gargantas de todos y sin embargo debe no salir. Aparece la hermana con sus anteojos gruesos, como mil capas de ceguera superpuestas. Fuma un cigarrillo. ¡Qué gracioso que todo esto tenga aspecto de hotel transitorio! Cómo si el último vislumbre social de la existencia de una persona debiera tener lugar dentro de un sitio que es vulgar metáfora de la propia vida.

Allá, un ataúd. La hermana salía de ese cuarto. Ella es ahora parecida al fantasma de la madre. Guarda su modo de andar, su extraña calma de convaleciente. Fuma un cigarrillo. Me tienta la idea de decir algo acerca del negocio de la muerte, relacionarlo con el del sexo, establecer vinculaciones de tendencias marcadamente psicoanalíticas entre la cópula y la muerte, como únicas experiencias de lo real. No. Agotaría, intentaría, entonces, al menos, agotar el objeto. Preferiría hamacarlo suavemente.

No crie bolcheviques en su baño

2008-02-11T15:50:00.000-08:00

Psico-técnicas

2007-11-08T18:32:00.001-08:00

Impresión

Esto no es un diario íntimo. Ceci n’est pas une pipe.

Osamenta con roedores,

orquídea vaginal (gentileza de Pink Floyd)

rostro de anciana aplastado contra un vidrio

torso humano

lago de témpera anaranjada

ave rampante, no, no, murciélago de brazos extendidos

capullo

rostro con pera saliente (caraconbalcón)

osamenta dentro de osamenta

como juego de mamushcas

corsé

insecto visto desde arriba

rana de espaldas con las piernas extendidas, bien abiertas

radiografía del coito de un pequeño pene y una concha con forma de remera sin mangas.

Rana con pies terminados en rata.

Jabba the Hutt

¿Qué ve usted aquí? / Cuénteme de su infancia / Mmmm, ajáaaa.

Golem

2007-10-29T19:09:00.000-07:00

El Golem de Jorge Luis Borges

Si (como el griego afirma en el Cratilo)
El nombre es arquetipo de la cosa,
En las letras de rosa está la rosa
Y todo el Nilo en la palabra Nilo.

Y, hecho de consonantes y vocales,
Habrá un terrible Nombre, que la esencia
Cifre de Dios y que la Omnipotencia
Guarde en letras y sílabas cabales.

Adán y las estrellas lo supieron
En el Jardín. La herrumbre del pecado
(Dicen los cabalistas) lo ha borrado
Y las generaciones lo perdieron.

Los artificios y el candor del hombre
No tienen fin. Sabemos que hubo un día
En que el pueblo de Dios buscaba el Nombre
En las vigilias de la judería.

No a la manera de otras que una vaga
Sombra insinúan en la vaga historia,
Aún está verde y viva la memoria
De Judá León, que era rabino en Praga.

Sediento de saber lo que Dios sabe,
Judá León se dio a permutaciones
de letras y a complejas variaciones
Y al fin pronunció el Nombre que es la Clave.

La Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,
Sobre un muñeco que con torpes manos
labró, para enseñarle los arcanos
De las Letras, del Tiempo y del Espacio.

El simulacro alzó los soñolientos
Párpados y vio formas y colores
Que no entendió, perdidos en rumores
Y ensayó temerosos movimientos.

Gradualmente se vio (como nosotros)
Aprisionado en esta red sonora
de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.

(El cabalista que ofició de numen
A la vasta criatura apodó Golem;
Estas verdades las refiere Scholem
En un docto lugar de su volumen.)

El rabí le explicaba el universo
"Esto es mi pie; esto el tuyo; esto la soga."
Y logró, al cabo de años, que el perverso
Barriera bien o mal la sinagoga.

Tal vez hubo un error en la grafía
O en la articulación del Sacro Nombre;
A pesar de tan alta hechicería,
No aprendió a hablar el aprendiz de hombre,

Sus ojos, menos de hombre que de perro
Y harto menos de perro que de cosa,
Seguían al rabí por la dudosa
penumbra de las piezas del encierro.

Algo anormal y tosco hubo en el Golem,
Ya que a su paso el gato del rabino
Se escondía. (Ese gato no está en Scholem
Pero, a través del tiempo, lo adivino.)

Elevando a su Dios manos filiales,
Las devociones de su Dios copiaba
O, estúpido y sonriente, se ahuecaba
En cóncavas zalemas orientales.

El rabí lo miraba con ternura
Y con algún horror. ¿Cómo (se dijo)
Pude engendrar este penoso hijo
Y la inacción dejé, que es la cordura?

¿Por qué di en agregar a la infinita
Serie un símbolo más? ¿Por qué a la vana
Madeja que en lo eterno se devana,
Di otra causa, otro efecto y otra cuita?

En la hora de angustia y de luz vaga,
En su Golem los ojos detenía.
¿Quién nos dirá las cosas que sentía
Dios, al mirar a su rabino en Praga?

El Golem de Gustav Meyrink

El rabino Loew (1512 – 1609), según cuenta la leyenda, había creado en el ghetto de Praga un hombre de barro que, de acuerdo con algunas versiones estaba originariamente diseñado para proteger a la judería de las persecuciones, se subleva y acaba destruyendo a su creador, en otras, se suicida y en otras, simplemente, el rabino borra la primera letra del nombre impreso en su frente (Emet, que significa verdad, sello del único) y el Golem regresa a la arcilla (Met, muerto).

Meyrink, en 1915 publica su versión de la leyenda, bastante peculiar, por cuanto el protagonista de la misma no aparece más que bajo la forma de un disfraz o de los contornos que adquiere un trozo de madera a manos de un artista del ghetto. El propio rabino Loew está ausente en la historia. De acuerdo con María Negroni : "La verdadera creación se traslada, en Meyrink, al fuero interior." Es decir que el nucleo de la narración es el viaje simbólico del protagonista a su pasado, y el golem es ese doble con el que tiene que encontrarse para "suprimir el exilio y la separación."

El Golem. Capítulo I. Inicio.

La luz de la luna cae a los pies de mi cama y se queda allí como una piedra grande, lisa y blanca.
Cuando la luna llena empieza a encogerse y su lado derecho se carcome - como una cara que se acerca a la vejez mostrando primero las arrugas en una mejilla y perfilándose después - a esa hora de la noche, se apodera de mí una inquietud sombría y angustiosa.
No estoy dormido ni despierto, y, en el ensueño, se mezclan mi alma lo vivido con lo leído la vida de Buddha Gotama e incesantemente volvían a repetirse en mi mente, de mil formas, estas frases:
"Una corneja voló hacia una piedra que parecía un trozo de grasa y pensó: Quizás haya aquí un buen bocado. Pero como la corneja no encontró nada apetitoso, se alejó. Del mismo modo que la corneja que se había acercado a la piedra, abandonamos - nosotros, los seguidores - al asceta Gotama, cuando hemos perdido placer en él."
Y la imagen de la piedra que parece un pedazo de grasa crece monstruosamente en mi mente:
Camino por el lecho seco de un río y recojo guijarros lisos.
De color gris-azulado, cubiertos de polvo brillante, sobre los que pienso y recapacito y con los que, sin embargo, no sé que hacer - y después otros negros con manchas amarillas de azufre, como petrificados intentos de un niño por imitar unas salamandras toscamente moteadas.
Y quiero arrojar estos guijarros lejos de mí, pero una y otra vez se me caen de las manos, y no puedo apartarlos de mi vista.
Aparecen a mi alrededor todas las piedras que han jugado un papel en mi vida.
Algunas se esfuerzan desmesuradamente por surgir de la tierra a la luz - como grandes cangrejos de color pizarra, subiendo con la marea, empeñados en atraer mi mirada hacia ellos y decirme cosas de importancia infinita.
Otros, agotados, vuelven a caer, sin fuerzas, en sus agujeros y renuncian a hablar. A veces salgo de la oscuridad de estos ensueños y veo de nuevo, por un instante, la luz de la luna sobre la abombada cubierta al pie de mi cama, como una piedra al pie de mi cama, como una piedra grande, lisa y clara, para, tanteando ciegamente, recuperar una conciencia que se diluye, buscando sin descanso la piedra que me atormenta - la que debe estar en algún sitio oculta entre los escombros de mis recuerdos y parece un pedazo de grasa.
No lo consigo.
En mi interior una obstinada voz afirma una y otra vez con necia tenacidad - incansable como una contraventura que el viento golpeara contra las paredes a intervalos regulares -: que ello no es así, que ésta no es en absoluto la piedra que parece grasa.
Y no hay forma de librarme de la voz.
Cuando, por centésima vez, objeto que todo esto es secundario calla entonces por un momento, pero luego, imperceptiblmente, va despertando para volver obstinadamente a comenzar: si, bueno, está bien, pero no es la piedra que parece un pedazo de grasa.
Entonces, lentamente, empieza a apoderarse de mí una insoportable sensación de desamparo.
No sé lo que ha pasado después. ¿He abandonado voluntariamente la lucha, o ellos, mis pensamientos, me han dominado y amordazado?
Sólo sé que mi cuerpo yace dormido en la cama y que mis sentidos se han separado y ya nada los une a él.
De repente quiero preguntar quién es "Yo"; y es entonces cuando me acuerdo de que ya no poseo órgano alguno con el que formular preguntas, y temo que esa tonta voz vuelve a despertar y comience desde el principio el eterno interrogatorio sobre la piedra y la grasa.
Y así me alejo."

Fragmento de El Golem que gusta mucho

"Delante caminaba un muñeco.

El muchacho era delgado como un poeta
iba vestido con trapos de colores
se tambaleaba y hacía gestos..."

Claudia Splinter

2007-10-25T19:53:00.001-07:00

Los avances de la biotecnología han sido puestos una vez más al servicio del mercado, con el propósito de generar artificialmente el proyecto de mujer, que de acuerdo con las encuestas, es la más deseada por el sector social de los cuarentones desesperados y tecno-bizarros. Aquella dama que además de ser "platinada y tetona" puede ser también el guía espiritual de "tu tortuga ninja interior". Saldrán al mercado el año entrante en diferentes tamaños y vienen con colas de ratón reales. Son la perfecta compañera del cuarentón solitario e incomprendido. La necesidad de abonar una suma para adquirirlas no debería ser un impedimento para la concreción del matrimonio, si tenemos en cuenta que tradicionalmente muchas sociedades orientales establecían la compra de concubinas por parte de los hombres. En fin, los invito a que adquieran su Claudia-Splinter en cualquiera de nuestras sedes de Belgrano, Palermo, Olivos y Dock Sud.

Una vida flotante

2007-10-22T06:17:00.000-07:00

"Mojada en otoño, nuestra figura se hace delgada,
Tocada por la helada, el crisantemo engorda".

Po Chüyi, El jugador de P'i P'a, mencionado en Lin Yutang, "Seis capítulos de una vida flotante" Sabiduría china.

La imagen anterior es de la página algo pochoclera:Amazing photos of China
que tiene algunas fotos interesantes. En verdad creo que a nivel técnico son muy buenas, pero algunas se ven un tanto impersonales, como si hubiesen sido tomadas por una cámara y no por un fotógrafo. De todos modos muchas son hermosas.

A continuación publico algunas fotos que me envió mi alumno de español coreano. Espero que les gusten.

Epílogo del post: Quería retomar la temática oriental de mi publicación anterior, pero de una forma no tan hermética como la habitual. Lin Yutang es un autor fabuloso. A medida que lo vaya leyendo voy a postear algunos fragmentos que me gustan de sus Sketches de la vida china.

Saludos a tutti.

Jennifer Lopez-Taco Flavored Kisses

2007-10-11T20:21:00.001-07:00

Respecto a este video quería citar unas palabras de cierto escritor peruano, en realidad es al revés, quería citar el video de South Park a propósito de esta frase: “Algunos escritores creen infundir altura y grandeza en sus obras, hablando en ellas del cielo, de los astros y sus rotaciones, de las fuerzas interatómicas, de los electrones [...] aunque en tales obras no alienta , en verdad, el menor sentimiento de los materiales estéticos. En la base de estas obras están sólo los nombres de las cosas, pero no el sentimiento o noción emotiva y creadora de las cosas.”
De todos modos, yo, en mi vedettismo cultural, de acuerdo con una práctica llevada a cabo por muchos "intelectuales" de ponerse nombres de autores como si fueran los plumajes de la actriz de teatro de revista, tengo aquí, la versión chinófila (sinófila?) cantada por Sun Yan Zi en Plum Park:

"Lao-tsé, Lao-tsé, Tai-chi-chuan, soja, soja, Dao de jing, Zhuang Zi, Zhuang Zi, soja, soja, Tao, Tao, Confucio, Confucio, Confucio"

Acotaciones:

1) No es fácil ser un chino profesional.

2) ¿De verdad no hay camellos en el Corán?

3) Hay una versión argentina de Taco Flavored Kisses compuesta por Versuit Bergarabat...

Perrito piloto

2007-10-05T23:43:00.001-07:00

Bueno, en principio, quería compartir esta imagen del perrito piloto con todos ustedes. (¿Todos? ¿Ustedes?) Y plantear este doble juego entre la humanización del perrito, y su profesionalización pilotística en este caso, y la animalización del hombre, ¿no? La idea sería analizarlo como una relación dialéctica, es decir, no sólo el perrito es objeto de un proceso que tiene como horizonte al hombre sino que este último también se ve influenciado por el fenómeno de humanización del can, y se modifican sus pautas de conducta a partir de esto, no sólo en relación con una potencial simpatía hacia el caracter imitativo-elogioso de la conducta del animal, lo cual podría derivar en un vinculo afectivo-nutricio dueño-mascota más estrecho sino respecto de la totalidad de las relaciones del dueño del can con el mundo.

Abro candiel

2007-10-05T23:34:00.000-07:00

Niño candelabro

Un niño de los nueve candelabros ha decidido agolparse contra la vidriera del café, mientras el frío y la ciudad le hielan la nariz. Ha pensado que el hombre de la bolsa es un invento de las grandes empresas de sopas instantáneas, y considera vagamente la posibilidad de no regresar a su casa. Un transeúnte pasa cerca suyo, el atuendo y el desaseo dicen que es un mendigo... pero el niño quiere mantener aunque sólo sea por un breve lapso la duda. El hombre pide una moneda, el niño mueve la cabeza y el sujeto se aleja. Hay un vaho a hojas muertas en el aire, en aquella esquina de la ciudad. Casi parecería que el gran ombú destila un pantano a través de sus vasos cribosos. A zancadas desiguales avanza aplastando la hojarasca, y piensa en aquella película alemana en la que marcaban el pecho de una mujer adúltera como si se tratase de una pieza de ganado. Hay que detenerse un instante antes de tocar cualquier objeto, hay que evitar el golpe, hay que ser Perseo en su lucha contra la medusa, hay que mirar la realidad de soslayo para evitar convertirnos en piedra, y no todos y sí todos tenemos pies alados.

Aquella otra mañana, madre lo despertaba para ir al campo, y él tenía mucho dolor de cabeza y había tomado sol en exceso junto a sus amigos en el patio y aún convalecía, y recordaba a San Francisco y su convalecencia epifánica. Algunas veces enfermar y el encierro que conlleva, pueden conducirnos a un conocimiento profundo de nuestros designios.... a veces se trata simplemente de ahogarnos en las mucosidades y el vómito. Pongámosle un nombre al niño, digamos que se llama Matías y que vive en Buenos Aires, le gustan los autos de carreras, la pizza de anchoas y que añora ver desnuda a su maestra de ciencias sociales y naturales. Omitamos esta última parte y reemplacémosla por la aserción de que su mayor añoranza en la Tierra es convertirse en monaguillo, o invitar a una niña a comer un chupetín a la sombra de un álamo.

En el campo, uno se encuentra con terrinas de chocolate, sabuesos añejos, gatos, vacas, tío Alfoso, Abuela Quica, hongos venenosos, algún que otro Shredni Vashtar y muchas fantasías orientalizantes. No hay nadie mejor que tío Alfonso para narrar historias que nos envuelven en esa peculiar bruma que parece extinguirse o devenir en pequeño núcleo de irracionalidad encapsulada y mantenida a resguardo de poner en riesgo nuestras cualidades de personas civilizadas en el pasaje a la ardua adultez.

Tío Alfonso es un

hombre sumamente conversador, sé que sus historias, si en la sociedad en la que vivimos no prevaleciera la escritura como práctica discursiva, se narrarían de generación en generación y recorrerían muchas de las alegres comarcas bonaerenses. Tío Alfonso es una de esas personas, una de esas personas que viven para que podamos realmente sentir que estamos muertos. Se mueven como lechuzas crispadas en inventados e inacabables estíos con los que claro que no se avienen bien. Por supuesto que no. Mil golondrinas enredadas en apasionados idilios las mirarán estupefactas por los siglos en los que la tierra siga existiendo. El cuenta historias en las noches de invierno, cuando nadie más lo hace, cuando todos saben que es inútil hacerlo, inútil como todo lo que no da dinero ni cristales que nos cubran el pobre cuerpo ante los demás. Más bien al contrario, tío Alfonso se baña la pobreza que trae el dolor espiritual en bellas lágrimas, que son las de una dicha innominada; no tiene nombre porque se ha ocultado de las palabras para mantenerse fiel a sí misma. ¿Fiel a sí misma?

The Kids in the Hall (never put salt in your eyes)

2007-09-22T16:30:00.001-07:00

Así de frito le queda a uno el cerebro después de la capacitación laboral que mencioné en el posteo anterior. La lógica es conductista, se trata de repetir, repetir, repetir, para que algo de lo repetido quede grabado...sucede en la publicidad, y en la educación paralelamente. Me pregunto qué pasaría si cambiaran los postulados de base del marketing... No, claramente se volvería a las lisas y llanas transacciones comerciales, y habría tal vez más fieles en las iglesias. No sé con cuál opio de los pueblos quedarme.

Capacitación en un call center

2007-09-19T18:33:00.000-07:00

Bueno, vamos a comenzar por el troubleshooting de xbox online sex pistols training program.

Vamos todos a nuestros respectivos bill clintons y presionen el button que los lleva al Megadeth silver surfer, y les abre la wonderland console attachment rehearsal panel.

Desde ahí completan el attachment con su nickname y su strawberry fields forever de la manera indicated in the blue screen. Luego vuelven a abrir el logo de teamleader experts en control panel que linkea con el status bar de twinnings. Ahí eligen earl grey o ceylon y se loguean como Britney Spears, contraseña cocain adict y se les abre la pestaña insain whisperer que les recita el motto de la companny: “the most you rest, the less you keep your job” y vuelven a salir a control panel para acceder al quality report de Kids in the hall, donde se loguean como Larry de Clay y automáticamente el idioma switchea a spanish. Eye, esto es only para la ventana de Kids in the hall, cuando vuelvan a control panel todo va a remain en english. Van entendiendo cómo works todo esto?

Mad with Power

2007-09-14T17:37:00.001-07:00

Este sketch de Kids in the hall no es particularmente glorioso, pero las circunstancias de mi vida lo tornan sumamente apropiado. El japonés idiota, dueño del instituto de español en el que trabajo es un "mad with power", o más bien un "asshole with power" que usa su campo de influencias sobre la máquina de agua cometiendo excesos. Lo detesto por negrero, por mediocre, y por abusar de su poder (creo que son aspectos del mismo fenómeno). Además del hecho paradójico de que es dueño de un instituto de español sin siquiera saber hablarlo... Si algún letroso está leyendo el blog (cosa altamente factible dado el nivel de popularidad del mismo -jaja-) no les aconsejo acercarse al instituto, porque de lo contrario se encontrarán con ejemplares de los retrocesos evolutivos de la especie humana.

Para hacer más gráfico todo este asunto:

Toshi (se llama así el dueño del instituto), está representado por el quinto personaje de la imagen, pero podemos considerarlo aleatoriamente como el primero.

Roberto y Rapunzel

2007-09-10T17:18:00.001-07:00

Rapunzel por algún motivo necesita un alisado capilar... ¡Qué afrenta para los rúlicos outsiders de la moda! En fin... en eso aparece Roberto con su planchita mágica... y cómo si el chorro lipídico no fuese lo suficientemente espeso hasta el momento, comienza a pronunciar el adjetivo "bellissima", con un acento italiano impecable. Los exhorto a que lo vean... Los hermanos Grimm bailarían un zapateo americano en sus tumbas si lo hicieran.

Momento Narciso

2007-08-13T22:10:00.001-07:00

Momento narcisista... Podría haber elegido no exponerme tanto... siempre me gustó el anonimato. Pero en algún momento iba a tener que revelar mi identidad a los miles y miles de fanáticos de este plog. Además, una imagen no vale más que mil palabras... Tal vez uno sea más reconocible por lo que de ellas se puede desprender que por las lagañas que se le desprenden a uno.

Poesía Sin Título

2007-08-13T22:00:00.000-07:00

Otra poesía... sin más preángulos les adjunteo la mesma. Sé que está subiendo el rating: la vi comentando a la Cecilia, la vi, por ejemplo. Así que trato de ponerme al día, ¿vió?

Pesa la balanza, la joven

La joven pesa la balanza la joven

La bala pesa, la joven pesa en la bala

En la balanza pesa la joven

En la joven la balanza pesa

Pero no pesan las balanzas jóvenes

He ahí la tristeza

La tristeza tiene forma de no

O no tendrá forma la tristeza?

O no tendrá forma precisa

O sí?

Ilusión

2007-08-13T21:32:00.000-07:00

A continuación continúa continuada y continuamente una poesía, espero que no poética, o sí, ya que teniendo en cuenta la tesis de Huidobro "El peligro de la poesía es lo poético". Saludos.

Ilusión

Persistencia en vivir he percibido

En vacuas alusiones ilusorias

Jugadas con palabras promisorias

risibles tentativas de perdidos

Pero conozco el magma dolorido

Subterráneo afluente de la historia

Del vagabundo en ruta transitoria

Breve como el solaz de los vencidos

Sucede aun que sumida en una herida

Busqué el desconsuelo, enferma alegría

De ser mala escritora de esta vida.

Brillar en los fulgores de otros días

En esa frase que ya ha sido dicha

Negarme el dolor de saberla mía.

Patitos eróticos

2007-07-20T20:47:00.001-07:00

Con cierta cautela ante la posibilidad de caer en el amarillismo, bueno, así, digamos cautamente, sin tampoco quedar cautivada ante la precaución de modo que ningún tipo cáustico de humor casuístico o de tumor pantrístico quede cohibido en su primer intento de aparición casual, he introducido la fotografía de dos patitos que como diría Miguel Vedda están "bueno, mmm, están, este, ustedes saben chicos" y con el compromiso férreo de hacerme cargo de los inconvenientes que puedan surgir de esta publicación anónima dentro de los márgenes de la indeterminación que el marco legal mencionado implica. Y además, quiero aclarar que esto no tiene nada que ver con el complot del gobierno para alejar la atención del pueblo de los casos de corrupción de sus funcionarios, ni con las máquinas moledoras de rolitos que instalaron el nueve de julio a diez quilómetros sobre la superficie de la ciudad con este propósito. Se trata de unos patitos y al que quiera ver algo más en esta imagen le aconsejo que se haga hacer un test de Rorshach para que le asignen un lindo lugar donde vivir sin pasar hambre o tener que procurarse el sustento... están todos del rabanito!

So papa de muerte

2007-07-16T21:41:00.001-07:00

Bariloche. Año 2007. Gente que lucha con valentía contra el estancamiento...
Historias de vida, sopapas que simbolizan el resurgimiento de los valores perdidos. Lo escatológico es sólo un modo de manifestarse de este elemento arquetípico, tan arraigado en el hombre desde tiempos ancestrales, que es la busqueda de salir de las profundidades, de los ciclos de un movimiento sólo aparente. El deshecho primario encarna este ideal que desconoce jerarquías que sólo el hombre podría considerar atinentes.

2007-02-06T17:01:00.000-08:00

Versatilidad gestual.... ciclotimia llevada al paroxismo en una versión gráfica sintetizadora. Mi otro repollo-partner.
Renderista, germinador de porotos y artista conceptual.

Une Charogne (Fleurs du mal. Charles Baudelaire)

2007-01-31T16:40:00.000-08:00

A continuación posteo uno de mis poemas favoritos de Charles Baudelaire junto con una traducción que estuve haciendo. Hay muchas connotaciones que se diluyen en el pasaje de un idioma a otro, pero de todos modos me parece que siempre vale la pena ensayarlo. Les cuento que me tomé, como verán, ciertas libertades con el uso de los signos de admiración, ya que considero que una de las ventajas que presenta el francés en este punto es la de no puntualizar el momento en el que se abren. Espero que les guste.

Une charogne

Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme,
Ce beau matin d'été si doux :
Au détour d'un sentier une charogne infâme
Sur un lit semé de cailloux,

Les jambes en l'air, comme une femme lubrique,
Brûlante et suant les poisons,
Ouvrait d'une façon nonchalante et cynique
Son ventre plein d'exhalaisons.

Le soleil rayonnait sur cette pourriture,
Comme afin de la cuire à point,
Et de rendre au centuple à la grande nature
Tout ce qu'ensemble elle avait joint ;

Et le ciel regardait la carcasse superbe
Comme une fleur s'épanouir.
La puanteur était si forte, que sur l'herbe
Vous crûtes vous évanouir.

Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride,
D'où sortaient de noirs bataillons
De larves, qui coulaient comme un épais liquide
Le long de ces vivants haillons.

Tout cela descendait, montait comme une vague,
Ou s'élançait en pétillant ;
On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,
Vivait en se multipliant.

Et ce monde rendait une étrange musique,
Comme l'eau courante et le vent,
Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rythmique
Agite et tourne dans son van.

Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve,
Une ébauche lente à venir,
Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève
Seulement par le souvenir.

Derrière les rochers une chienne inquiète
Nous regardait d'un œil fâché,
Épiant le moment de reprendre au squelette
Le morceau qu'elle avait lâché.

- Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
À cette horrible infection,
Étoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion !

Oui ! Telle vous serez, ô la reine des grâces,
Après les derniers sacrements
Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses,
Moisir parmi les ossements.

Alors, ô ma beauté ! Dites à la vermine
Qui vous mangera de baisers,
Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
De mes amours décomposés !

Una Carroña

¿Te acuerdas del objeto que vimos, mi alma,

Esa buena mañana de verano, tan dulce?;

En el recodo de un sendero, una carroña infame

Sobre un lecho sembrado de guijarros.

Las piernas al aire, como una mujer lúbrica,

Ardiendo, sudorosa de venenos,

Abría de una forma lánguida y cínica

Su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,

Como con el fin de cocinarla a punto,

Y de devolver centuplicada a la gran natura

Todo lo que aquella había reunido;

Y el cielo observaba el esqueleto soberbio

Como una flor expandirse.

El olor era tan fuerte, que sobre la hierba

Creías desvanecerte.

Las moscas zumbaban sobre este vientre pútrido

De donde salían negros batallones

De larvas que inundaban como un espeso líquido

El largo de estos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía, ascendía como una ola,

O se precipitaba chisporroteando;

Habíamos dicho que el cadáver, henchido de un soplo vago

Vivía en su multiplicarse.

Y este mundo producía una extraña música,

Como el agua que corre y el viento,

O el grano que el agricultor con un movimiento rítmico

Agita y da vuelta en su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,

Un bosquejo lento en llegar,

Sobre la tela olvidada, y que el artista termina,

Solamente para el recuerdo.

Detrás de las rocas una perra inquieta

Nos miraba con ojo enojado,

Esperando el momento de tomar del esqueleto

El pedazo que había dejado caer.

- Y no obstante tú serás semejante a esta inmundicia,

A esta horrible infección,

Estrella de mis ojos, sol de mi natura,

Tú, mi ángel y mi pasión!

Sí! Así serás tú, oh reina de mil gracias,

Luego de los últimos sacramentos

Cuando te vayas bajo las hierbas y las abundantes flores,

A enmohecer las osamentas.

Entonces, oh mi belleza, diles a los gusanos

Que te comerán a besos,

Que yo he guardado la forma y la esencia divina

De mis amores decompuestos!

Fotos de familia

2007-01-29T17:29:00.001-08:00

Cualquier palabra panegírica desmerecería a este afamado, ex-simio artista y compañero de repollo. El público te aclama Arty!!! ¿Qué más puedo añadir?

Danaide

2007-01-29T17:29:00.000-08:00

Basta de vaciar el pozo,

el nudo en que atar el infinito

recuerda Alejandro perdida la voz

si debió cortarla con agua

leche o miel.

Lo que ella da no ayuda, Da n’aide

hoz

martillo

rojo

testeo carmesí, pálido embarazo

Y que pare mientras pare el tiempo.

¿Hasta qué confraternizar?

¿Qué trampantojo? ¿Dónde, estalactita licuefacta, dónde?

En rompiendo el nudo, por llenar el pozo,

que nada torna,

frecuenta pesarosa el ayer.

Pezón recorrido en sempiternos círculos

amar para borrar el nudo

el pozo fragmenta, aún en su quietud,

más aun.

Deja que reverbere el cansado dolor

de tu danaide.

2007-01-25T21:51:00.000-08:00

Imagenes barriales

2007-01-25T20:48:00.000-08:00

Acá les muestro un par de instantáneas tomadas una tarde sabática por el afamado artista Adrián Prevosto, en las que podemos observar la opulencia de los habitantes del barrio de Matad... Parque Avellaneda.... han visto qué manificiencia? A los niños los entrenan desde los albores de sus vidas en el manejo del arco y la flecha, las cabalgatas, el poker sobre césped y el tiro al blanco. Aquel hombre al que ven en la 1ª imagen apoyado en su automóvil con el brazo derecho es justamente la institutriz (Si, el barrio es tan avanzado a nivel cultural que un individuo de cualquier sexo puede ser contratado para realizar el trabajo que desee, sin diferencias de ninguna especie).

Koala Lampur

2007-01-15T12:01:00.000-08:00

A continuación publico cierta poetosidad cuasi incomprensible que escribí en algún momento con ciertos estímulos oníricos.

Koala Lampur

¿Estesícoros o estequenes? ¿O no sabés
si conviene
llevar o dejar a Helena?

La egipciana y su mar de vejez
su otra versión de las cosas,
cabinita transparente, vehículo
de rectilínea horizontalidad.

Van a operar un cambio
a detener el tiempo,
pero te quieren hacer una Pizarnik,
una nariz de catorce sílabas.

La sociedad secreta te niega
el lugar,
no podés declamar
no podés sonar remota y clara.

Y el Koala Lampur es la misma
cara de dos monedas.
Mas ves que no son iguales.
Son asíndeton, son asíntota,
como la cópula.

El hipogeo de ladrillo de Luxor
me faxea
lo que debo declamar
pero me trabo me tropiezo
en su prisma trapezoidal

¿No ves? ¿No ves?
Las hermanas y su cuadro
y su rostro de Alejandra.

Los hermanos y las lentes
del desvío.

Apogeo del hipocampo hipoglucémico,
ensoberbecido en su berberecho
sin derecho de negar los.
Y sin embargo las dos monedas,
y sin embargo el viejo,
y el bigote.

Ella ya no cree en la oniromancia
... pero el arrobamiento...
su calma en los efluvios

del ayer

Güenas

2007-01-14T23:41:00.000-08:00

Para todos aquellos que me han seguido desde tiempos inmemoriales, en blogs tales como "Odio a sim", "Aborrezco a sim", "Sim me pone triste", "La gorda de sim me tira onda", y demás, va dedicado este nuevo espacio, que se presenta como una síntesis superadora de los anteriores, en un estadio emocional de desestimiento por aquello que antes resultara tan perturbador.
En vista del exito arrollador del último blog, he decidido abrir el espectro de contenidos de los artículos a otras temáticas, movimiento que también tiene que ver con el deseo de demostrar fehacientemente cuán indiferentes me resultan los vendedores de sim (¿vieron putos?).
Bueno, por ahora no tengo mucho más que añadir. Un saludo.